1 апреля, чтобы никто не поверил, отмечает очередной день рождения Николай Богормистов – наш ветеран.
Познакомьтесь с дыханием природы.
ЛИРИКА
«Я хочу, чтоб к штыку
приравняли перо».
В. Маяковский.
Штык – примитив,
что носорожий рог.
Он туп,
даже острый и чистый.
Предлагаю:
стихотворца перо
Приравнять
к живописца кисти.
Красочна речь –
сотни тысяч тонов,
Словарь наш –
палитра та же.
Поэт,
влюблённый
в природу,
готов
Рисовать
словами
пейзажи.
* * *
Лугом весенним вдоль речки иду.
Дух мой сегодня с природой в ладу.
Пьян ароматами мира цветов
(что ж, непривычен я к пище богов).
Вот незабудки, ромашки, пион,
Весь в золотых одуванчиках склон.
Там, где увала изогнутый взмёт,
Солнышком рыжим адонис цветёт.
Зоркоанютины глазки глядят.
Лютиков жёлтый в траве перегляд.
Ветрениц нежно белеет чета.
Райского сада вокруг красота.
Зря говорят, что Земля – океан,
Горы, пустыни, таёжный урман.
Я не согласен.
Вердикт мой таков:
Наша планета – планета цветов.
* * *
Город стрижёт дерева,
А где-то цветут купавы.
Здесь, на газонах, трава,
А там, на просторах, травы.
Там, на просторах, ветра
Несут ароматы пашен.
Здесь не видать… ничего –
В городе смог гуще каши.
Там в суходолах боры
Сочатся янтарной смолкой,
Бурь укрощая порыв,
В битвах роняют иголки.
В тихих бобровых прудах
Рогоз что-то шепчет ивам.
Синеет в лугах не вода,
То незабудок разливы.
Мысленно шлю им привет,
И завтра туда прибуду,
Чтоб ей подарить букет
Из незабудок.
СВИДАНИЕ
Кланяюсь тебе,
моя старушка!
Я с тобою рядом отдохну,
И для нас
знакомая кукушка
Позовёт забытую весну.
Были мы когда-то молодые.
Обнимал тебя я по весне,
и свои серёжки золотые
ты на плечи свешивала мне.
Листья вперебой шептали нежно,
погружая в розовый туман,
будто жизни
ждёт меня безбрежный,
ласковый лазурный океан.
Сладким угощая щедро соком,
словно донор, отдавала кровь.
Если ветер гнул тебя жестокий,
изгибаясь, выпрямлялась вновь.
Старческим
теперь встречаешь вздохом
бурь крутых
безжалостный порыв.
Сизого
мне грустно видеть моха
поверху морщинистой коры.
Ты прости,
что прихожу всё реже
я к тебе весной, когда лога
вербную соединяют свежесть
с пёстрым многоцветием в лугах,
что теперь ценю покой всё больше,
на подъём уже потяжелев.
Нить, связующая нас, всё тоньше,
круче стал увалистый рельеф…
Мхами не зарос пока ещё я,
и на мне не выросли грибы.
Знай, по-прежнему встречаю стоя
самый яростный наскок судьбы.
СТАРАЯ ДОРОГА
Вьётся чуть заметная дорога,
С давних пор заросшая травой.
То зовёт на дно сырого лога
Бархатною нежной муравой,
То крутым, игривым поворотом
На бугор ромашковый взбежит.
Может быть,
давно когда-то, кто-то,
Этот путь
к любимой проложил.
Поспешал в соседнюю деревню,
Гнал двуколку на закате дня,
Голову сломя, через коренья,
Горяча буланого коня.
Ну, а может, дело было проще,
И любовь здесь вовсе не причём?
Говорят, дрова из бывшей рощи
В печках полыхали горячо…
По дороге этой
росной ранью
Я пришёл в окрестные леса.
Иногда мне
чудится, то ржанье,
То далёкий поскрип колеса.
Значит, в звуках леса обертоны
Давние события хранят?
…Подорожника зелёные ладони
Принимают босого меня.
* * *
За что наказан я Всевышним
Существованьем второпях?
Я, житель города давнишний,
А всё скучаю о лугах.
Там, в их пахучем разнотравье,
Ромашек чистый тёплый снег.
Там росы искрятся в отаве!
Там копны дремлют при луне!
Там, одуванчиками вышит,
Мыс золотится у реки,
В низинке, рядом,
Жаром пышут
Красноголовые жарки.
Весь день кузнечиков я слушать
Готов сухую стрекотню!
Начну, наверно, бить баклуши.
Оставлю вовсе суетню.
Проснусь я рано, чтоб уехать
Хоть на денёк, хоть на-полдня.
Цветущий луг – моя утеха,
А травы – близкая родня.
* * *
Медуницы проснулись весной
На постели из палой листвы.
Подарю я их вечером той,
Обращаюсь к которой на «вы».
Может быть,
улыбаясь,
к губам
Изумлённо приблизит цветы.
И по вдруг засиявшим глазам
Догадаюсь: теперь мы на «ты».